La Canción Más Grande de la Historia de Boston empieza en una esquina y acaba en el dormitorio de un chaval de 16 años.
Es un soplo de viento en la cocina y el casco quebrado de un barco repleto de gente enferma y hambrienta; un código entre los chicos, “guárdate de los golpes en el costado”, envalentonados entre jamaicanos, negros e hispanos.
No sé como se pronuncia el nombre del pueblo de mi abuelo pero a mi padre tampoco le preocupa demasiado: anda roto cargando chapas.
Gritan, acechando el humo en sus pulmones, bajando por Kelly´s Street, me saludan con un gesto de cabeza: el asedio y toma del pavimento empieza hoy pero yo tengo una cinta que grabar.
Invoco a Woody Guthrie en los momentos de necesidad: cuando la calle me vuelve la cara y cuando no tengo donde regresar, rezo como un poseso.
Pondré esa canción la primera, la que es más grande en la historia de mi ciudad, hay otras buenas pero está tiene que ser la primera, por derecho y porque la segunda dura siete minutos y medio.
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